Er sitzt ein paar Bänke weiter.
Der Junge. Keine 10 Jahre alt. Totgeweiht. Schwarz ist seine Kleidung. Weiß das Gesicht. Seine Lippen blass. Die Augen tief unterlaufen. Nie wird er ein Auto lenken, nie Bier trinken, noch nicht einmal einen Ab-12-Film schauen. Und trotzdem lacht er. Laut heraus. Kein Krankenhausclown wird das jemals wieder schaffen. Vielleicht wird er noch einmal Michael Ballack treffen oder Marcelinho. Oder Bill. Sein letzter großer Wunsch. Ich möchte nicht starren. Schaue nur für Sekundenbruchteile.
Als ich aussteige, werfe ich dem tapferen Kind einen letzten Blick zu und bemerke einen kleinen Cowboy, einen Indiander und ein Clown an seiner Seite.

